Работа... Ненавижу ее тихой, раскаленной добела ненавистью. Не увольняюсь из-за графика и надежд поскорее сбежать в декретный отпуск (хотя, признаться, надежды сделать это именно поскорее тают, как пена для ванн, по причине желания некоторых все предугадать и ко всему подготовиться заранее, прежде чем). Семья процветает вследствии стечения разных факторов. Знаете, какое-то неважное и неопределенное время назад несколько разных людей при разных обстоятельствах говорили - [тот кто] любит истеричек. [автор] в свою очередь любит пиздострадания)) К тому же я уж как-то говорила Вам, что он любит меня больше, чем я его, и потому многое мне позволяет. Прекрасная партия. Я даже чуть было не впала в анабиоз во всей этой зоне комфорта.
Думать о работе? Что Вы, [тот кто]. Раз Вам необъяснимо удается вновь делать меня такой, какой была та восемнадцатилетняя девочка, которая однажды была влюблена в Вас без памяти. Одеваться не по погоде. Неспать. Кушать раз в три дня. Превращать свою жизнь в спектакль. Ругаться матом. Мучить инструмент отчаянием. С восхищением жаждать близости больших механизмов - поездов и подъемных кранов *интересно, что бы сказал об этом дедушка Фрейд?*. Внутри меня плавятся камни, которыми когда-то стали стихи. Ужасающая температура, горячая лава. Или сожжет, или стихов. Стихов!